Non starò a raccontarvi delle storie

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accidenti

accidenti

E qui quanti anni avevo? 28. Azzardo perché proprio non ho idea. Nessun indizio dalle carte vicino alle quali l’ho trovata, niente scritto dietro, nessun ricordo. Non si vede quale sia la maglia, lo sfondo è delle macchinette, neutro. E perché l’ho fatta e che mi succedeva? Mi stupisce perché se vagamente riesco a rispecchiarmici, anzi, forse in qualche modo mi corrisponde da dentro, in realtà, se la guardo senza tentare di farla risuonare in qualche luogo misterioso di me, mi appare assolutamente estranea. Mi sembra photoshoppata. Lo sguardo mi sembra adesso impossibile. Non è questione se possa o non possa essere mio -la foto è lì per indicare che lo è, ma è che mi sembra: impossibile. Potrei dire: ma di cosa mi ero fatto? Però non mi sono fatto mai di niente, neanche una canna, niente. Ho bevuto molto in passato, ma è uno sguardo da sbornia? Non mi pare, non so, non so dire. É una foto muta per me. Certo avrei dovuto tagliarmi i capelli.

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